NO TE PAGAN PARA PENSAR

Ni estirándolo como un chicle, ni pasando los fines de semana en el hogar familiar me llega el sueldo a mitad de mes siquiera. 

Vestida con un polo gris tres veces mi talla, paseo mis pequeños pies y 1.000 octavillas de descuento por el barrio de los hombres y mujeres de éxito de este podrido país. Observo dónde se cortan el pelo, dónde toman café y dónde encierran a otros -que no son ricos- para aumentar una riqueza virtual que no rozará ni lo más mínimo su remuneración de mileurista. Siento lástima por ellos, ya son las siete y siguen encerrados en su cubículo. Como decía, la flagrante licenciada en Periodismo, cuyo padre se pavonea entre sus compañeros de bocadillo por su profesionalidad, y además, recién titulada en estudios de Postgrado, se encuentra recorriendo un manzana y ofreciendo amablemente una riquísima cena por 8 euros, cuando una niña de papá se acerca a ella y le comenta que viene de la Agencia de Publicidad. “¿Cómo te va?, ¿La gente se para?”. Estúpida, pienso, habéis diseñado mal las tarjetas, no aparece el nombre del establecimiento ni tampoco la dirección. “Así la gente no sabrá a dónde tiene que ir cuando lea la información cinco minutos después en el Metro”, le contesto. ”Ah, vaya”. La sub-sub-subcontratada le apunta, además, que imposible describir con detalle todas las referencias a la promoción, “no se sientan en el banco precisamente a escucharme”. “Ah... vale”, me contesta tímidamente, y es que esta niña de papá siente pudor por la gente de la calle. No se despide de mí al marcharse, y decido que lo mejor es volver a caminar. “No te pagan para pensar –me digo- sencillamente, reparte”, y tras cuatro horas de sonrisas tan falsas como reales, me marcho a casa. Qué duro es el trabajo de verdad.